Огън

Седеше на гроба на баща си. Студеният мрамор ѝ даваше усещане за реалност. От колко време седеше така? Минути или часове бяха минали? Не знаеше. Душата ѝ ридаеше.

Молеше за прошка, че не вижда близките си като него, че прозира зад лицата и думите им, че вижда целия фалш и егоизъм, че не може да игнорира това, което знае и да си върне наивността и доверието в тях. Мислеше, че трябва да умре, за да може смъртта ѝ да обедини хората, които обича.

И тогава го усети. Беше гневен, мрачен, вбесен, че се самообвинява за независещи от нея неща, че желае смъртта. Някаква частица от нея си помисли: "Но защо е толкова силен и безсилен едновременно? Прикована сила". Чу пращенето на свещта, което се засилваше, но не се обърна. Вятърът беше защита, мраморът - реалност, беше безсилна и молеше за прошка.
.
Усети толкова ярост до себе си, че се обърна, въпреки че се беше обгърнала с отчаяние. Свещта беше подпалила съдинката и пясъка, пламъците бяха ярки, силни, гневни, унищожаващи. Машинално потуши огъня. Сълзите бяха реалност, усещаше ги върху лицето си и можеше да ги докосне. Но опустошителният гняв на баща ѝ я пречисти, донесе ѝ освобождение и покой.